Búho ululante

En la otra noche de mi presencia terrena, remarcando una angustia que venía de cualquier parte, residí en mi propio ser, sólo esa noche, entre lamentos del pasado y del futuro que no será. Espaciosa experiencia el habitarse, después de haber colgado palabras y palabras, bichos horrendos, mutaciones de la conciencia oscura y del claro delirio, cómo hacer mía a la palabra, esa única palabra que nunca habrá de volver a ser nombrada? De dónde sacar el aliento que da forma al futuro que será? cómo se vive dentro de lo que no se cree?
Un día creí en el éxito, en la felicidad, en la bienaventuranza de sentirse a salvo. He entendido que de creencias como esa se compone dios y su exquisito absurdo, de creer en que el buen vivir económico, incluso afectivo, tiene algo que ver con la vida, ya la escasez de abrazos me ha quitado en gran medida su deseo, ya esta falta de muerte en todo lo que hago me ha quitado un poco este odio por la vida, pero óyeme y proclama mi falacia, es este el delirio, no el otro, el delirio es pensar que decir tiene relación alguna con el ser. Las palabras y su hechizo que termina por hacernos jurar que somos otros, cuando ni siquiera somos estos, no dejo de odiar, quizá jamás comencé, pero me obligo a destruir por si las dudas y las moscas y todo aquello digno de ser mirado con atención.
En la otra noche de mi presencia terrena, me supe o supuse habitada, el amor esperado llegaba y su forma era la mía, no se sabe qué pueda decir a este respecto, sólo quizá que sentí asco.
(el Búho es sólo el revés, no la contraparte, sólo la expresión de ambivalencia, oh falsa engañada engañadora!)

respuestas

a veces el lago es un mar y el regalo una ofensa, cualquier coincidencia con la eralidad es una coincidencia con la realidad, no se confunda, el milagro es saberse dormido, despertar es para Buda y otros ygualmente ficticios, entonces uno escribe y a alguien le gusta, pero si uno estuviera frente a frente, dolor, ausencia de reflejos, pedazos de sombra, paladas de sombra, escupitajos de sombra, la falta de luz me rcorre y no es cierto que me desagrada, falaz, autoridad en la materia, autoridad en el pus, la baba del alma vaciàndose de identidad y de colores, pero nadie podría entender, porque nadie podría querer entender, de qué te dueles, acaso no me quieres? sobran los motivos, faltan los motivos, ya la calibración del motor necesita revisión técnica, el agrado de la inoherencia como súplica de nieve una vez más, desaparecer.
¿podríamos decir que usted no existe?

a saber

si empezamos a quemar el aliento nuevo o el viejo soplo de humanidad destellante que entreteje historias que no son de muerte aunque quizá sí un poco, pero nunca mucho porque entonces no habría encuentro posible, por poderoso y ultraterreno que fuese.
sombras, siempre hay algo que queda dando vueltas, el tema es el dónde, si es en la cabeza o en las piewrnas o en los ojos o en el corazón o en el sexo, que para fines prácticos vendría siendo lo mismo.
a mí me queda entre la mente, la espalda y el sexo. lo cual me hace doler y culpar por partes iguales, y en el sexo la expectativa, por lo que mejor no saber.

Grito

este grito no es de sol ni de sal, es sólo el comienzo, como el último núcleo de la desesperación, la última señal no siempre es corta, pero es la última, porque ya no hay más cuando se choca con el espejo, reducir el último favor que no hicimos porque decidimos quemarnos en el odio de todos los antepasados, prefiero salir a recorrer el mundo de mis oscuridades, aunque no salga viva de esta. pero eso es lo que tiene la vida.
algunas veces basta con que tomemos las manos invisibles, auqnue no podamos hacer conexión con nada de lo que se entrega esde fuera, aunque queramos entregar y quemarnos en la entrega y quemar y lamer las heridas, pero no, nunca hay más por hacer, sólo retorcerse y esperar que la noche se cauga de alguna parte de nuestra propia imaginación.



ganas de ser otra. por lo menos de no ser yo. ganas de no ser.