Distracciones

Despierta. La sangre te llama, sube a las sienes el sonido empecinado de la vida que no hay forma de evadir.

Santo y seña de otra historia que persiste, la ambivalencia y su esquina de matices asombrados por la ráfaga silente de un adiós. Es graciosos el ritmo que amordaza lo dicho y lo reemplaza de muchas formas por lo real, la pintura se resquebraja, deja entrever y es ventana y es afuera, y es el laberinto de olvidarse y soñarse por las noches en que sea posible dormir, esa falacia.

Me quebré de certeza y bulla cuando aspiraba a un delirio de escasa presencia y quizá por eso. Ante la luna pretendida asomaba rasgos de incoherencia, no bastaron, como era previsible, sin embargo siempre hubo algo más que hacer con las manos o con los pulmones, porque si no para qué.

¿Y qué quería decir con todas esas palabras vanas y estrepitosas que se le aparecían por las manos y que no era capaz de callar menos en días como hoy?

Quería decir.

Y no le bastaría aparecer, el espectáculo necesita del telón como el gato de la madeja y el desbaratamiento de símbolos permite que creamos en las aristas cuando sólo existen las flores, las fluctuaciones y los matices, que ya olvidamos u olvidaremos, porque para eso nos ponemos la piel todos los días, porque para eso salimos a la calle cuanto podemos, quédate quieto un segundo y mírala, pero no, no la mires, porque podrías (improbable y sin embargo) verla.

[Si esto no ocurriera, si no fuera ella llena de ojos por dentro, si no estuviera com una loca todo el día mirándose las entrañas, mintiéndose que ve más que sangre y cosas asquerosas y hedor de cálido fluir.

Si esto no ocurriera, si ella cayera o hubiera dejado de caer, si caminara o se detuviera, si no estuviera tan sola ni tan enferma.

Ella está cansada, se ve en sus ojos (pero no, no la mires), se adivina en su inacción. Ella está cansada de no hacer nada por no estar cansada. Ella está cansada de ser ella y no le quedan más respuestas que mentirse.

Yo la miro, aunque sea un error la miro y la compadezco. No puedo dejar de mirarla.

Aunque sea un error, porque es un error, ella es un error, hemos llegado a un acuerdo.]

Despierta. El golpe de soledad o de realidad o de incapacidad, atolondradas formas del ser y es peor la falta cuando se conoce y domina el andar y el detenerse y el correr y las posibilidades (despreciables) de vuelo.

Quiso quizá quedarse atorada en uno de sus sueños diurnos, ensoñaciones de capital importancia para el equilibrio de las señales y las promesas y las ruinas de la memoria incediada o fútil.

Una letra quitaba el valor a todas las cosas, una letra invitaba a escribir todo de nuevo, pero cerraba la puerta. La caricia de otro espacio y tus manos que no están ni me soportarían el peso de tanta mala conciencia. Me quedé entre espacio y letra, fui una coma, también fui un punto y aparte, por eso la mezcla indiscriminada de caracteres, buscar la fórmula como cien monos con cien máquinas de escribir, como una torre de babel llena de libros. Escribir escribir escribir, hasta que encuentre eso que no ando buscando, el temor de saberse y la certeza de que es lo único que podría detener el movimiento de rotación (violento y constante) de la cabezagirando.

¿Sabes lo que pasa cuando un objeto que gira (veloz) sobre su propio eje se detiene de pronto?

Exacto.

Promesas

Entretenerse mirando algo que se mueve de manera hipnotizante, revelarse para ser mirada y soñar despierta el rostro de la burla, soñar desierta la voz de algún desprecio que la devuelva a lo que siempre supo.
No se sabe si de pronto estallará la promesa de siempre, no se sabe nada sobre los restos de vida que se entremezclan para llegar a esto, ganas de dejar que todo pase, quizá única forma de hacer que pase realmente, no quiere volverse hacia su espejo tatuado en párpados ajenos, la úica form que conoce de verse es esperar a no ser mirada, a ser rechazada, díganle lo que quiere oir, díganle que no importará lo que haga ni lo que no, que de todas formas estará despierta, que de todas formas estará desierta y de todas formas lo merecerá.
Quise ese sueño gigante, quise el color y el amor, quise ojos como puñles que de alguna forma me dijeran lo viva que estaba, pero sólo me dijeron que en realidad no importaba cuán viva estuviera, siempre sería demasiado.
Callar por un rato lo dicho bajo la influencia de los desbarajustes, callar por un rato lo dicho, callar.

Drama

Escribir escribir escribir, la indulgencia como estilo de vida y la demanda próxima e irreal, pedazos de mí desperdigados por mi sed y mi venganza contra el mundo nuevamente en mi cabeza, eso y el pudor. Convencida la esquirla sólo quedará el fuego detrás de párpados adoloridos por la certeza de futuras lluvias, la sal de otros días quemando lo eterno, es decir lo presente, es decir lo importante y no era más que barro y se secaba, resquebrajaba y no salía mariposa de sí, sólo tierra.
Temer no por inseguridad sino por, nuevamente, certeza, porque qué es sino daño lo que queda por conservar, tomar prestada una tarde cualquiera del amor cariño compañía que no tiene y que sabe que no se merece, por eso se hace necesario darle importancia a lo doloroso, a las respuestas obvias, a la necesidad irritante de saber que del otro lado se entiende lo mismo, aunque no siempre sea así, aunque quizá nunca sea así.
Cuál es el precio de un momento al sol, qué tan grande es la afrenta de dejar de huir, sin embargo es fácil que el masoquista no huya cuando es el dolor del choque lo que busca con un ansia irreverente y algo trágica, esa inclinación a un vacío próspero y sin bordes afilados, saber que no se tiene nada que ofrecer y sin embargo.
El impulso es de saltar, estrellarse de una vez, la gracia parece servir principalmente para acumular tensión y altura de caída, no es del todo cierto esto, es cómodo un rato la música las palabras el baile la confianza, voces en mi cabezagirando que hacen que por un rato sólo sea el mareo, no las vueltas en sí, olvidarse de la condición estructural (ja) y creer ese rato al sol que se es otra, claro que llega la bofetada del principio de realidad, saber que no pero nunca decirlo... por decir algo.
Y eso queda pegado aquí, el ser y el no ser, el mendigar de tantas formas y de tantas formas lograr y de tantas otras pudrirse un poco, proque no se es más que nadie, y no es posible asumirlo.
Yo quería una forma, una consistencia, algo a lo que recurrir en los días que sé que vendrán, me gané un prado de palabras chasconas y revueltas, prestas a la contemplación más absorta y absorvente, yo me gané un ansia, yo me gané una angustia, yo me gané mi propio silencio tormentoso, ahora no puedo parar de escribir, tal es el tamaño de mi ansiedad prematura o quizá sólo temprana.
Entender el porqué huye del sol, entender sus múltiples vergüenzas, "no eres tú la culpable de que tu poema hable de lo que no eres" y quién cargará la culpa de que nada sea? de que se desteja como tejido mal hecho, dejado hecho rizo en un canasto a olvidar, devanar tiene un sentido, pero no cuenta una historia, la sombra de un futuro promisorio o inexistente o ambas cosas, a ella también le pidieron que fuera algo más que ella misma, así que no está para exigirle nada al futuro ni a ningún otro fantasma.
La pregunta queda así: ¿a qué viene todo esto? ¿puede la melancolía lisa y llana causar toda esta insolente verborrea? abrazar el color de una llamada que no vendrá, y sin embargo probar la dicha de otros, quemarse en la certeza de derrumbre, saber que hay maneras de vivir, para otras gentes, claro, pero las hay.
Es necesario parar este absurdo, es urgente.
Escribir, escribir, escribir, a ver si es posible olvidar las cosas vergonzosas dichas entre tragos, a ver si es posible olvidar a la que no es, a la que no sabe, a la que no entiende. Santísima trinidad de estupidez, autocompadecimiento y hoy por hoy, una risa que sale de no sé dónde.

lo que queda

La temprana desesperación, se le aparece a su sombra por las noches y la asusta y se rie y después llora. Agridulce, nuevas respuestas y siempre la misma dirección "no vale la pena".
Hay lo que se deja en la oscuridad y en las estrellas y en la soledad sin nombre, la mentida existencia, hay lo que se anda trayendo en cada fase de laluna, y hay lo otro, lo que deja el paso por la risa desdentada del no-ser, del ser mentira, del falso vivir, tejer entre el barro y la sangre una historia épica, contar entre papeles y tinta un libro de cualquier color, una música. Al final de la jornada se vuelve a ser el insecto, al aprendiz, Jean-Baptiste Grenouille en su desesperada búsqueda, que no cambia su discapacidad ni da valor a su talento, el fingir siempre ha tenido algo de rastrero.
la existencia falaz, sea dicho, no deja más que la certeza de la herida.

en las manos la duda mística de si siempre vamos a partir de cero, si lo que se construye sobre cicatriz no sevolverá tarde o temprano herida, entonces una frase, entonces la evidencia, cuando todo tiende a lo bueno algo debe esclarecer esa apariencia, "siempre fuiste mi espejo, es decir que para verme, tenía que mirarte", qué burrada, qué tristeza.

no es día para súplicas ni lecciones, no hay reflexión que pueda con la máscara que atropella todo lo que queda de mí tras la duda y le certeza, tras la soledad y el egoísmo, tras la inmadurez y la demanda, tras de mi voz que calla, tras de mi voz que dice, yo no era, nunca he sido, más que palabras rotas y llevadas (digamos) por el viento.

no es buen día para una sola letra. no es buen día para una letra sola.