La temprana desesperación, se le aparece a su sombra por las noches y la asusta y se rie y después llora. Agridulce, nuevas respuestas y siempre la misma dirección "no vale la pena".
Hay lo que se deja en la oscuridad y en las estrellas y en la soledad sin nombre, la mentida existencia, hay lo que se anda trayendo en cada fase de laluna, y hay lo otro, lo que deja el paso por la risa desdentada del no-ser, del ser mentira, del falso vivir, tejer entre el barro y la sangre una historia épica, contar entre papeles y tinta un libro de cualquier color, una música. Al final de la jornada se vuelve a ser el insecto, al aprendiz, Jean-Baptiste Grenouille en su desesperada búsqueda, que no cambia su discapacidad ni da valor a su talento, el fingir siempre ha tenido algo de rastrero.
la existencia falaz, sea dicho, no deja más que la certeza de la herida.
en las manos la duda mística de si siempre vamos a partir de cero, si lo que se construye sobre cicatriz no sevolverá tarde o temprano herida, entonces una frase, entonces la evidencia, cuando todo tiende a lo bueno algo debe esclarecer esa apariencia, "siempre fuiste mi espejo, es decir que para verme, tenía que mirarte", qué burrada, qué tristeza.
no es día para súplicas ni lecciones, no hay reflexión que pueda con la máscara que atropella todo lo que queda de mí tras la duda y le certeza, tras la soledad y el egoísmo, tras la inmadurez y la demanda, tras de mi voz que calla, tras de mi voz que dice, yo no era, nunca he sido, más que palabras rotas y llevadas (digamos) por el viento.
no es buen día para una sola letra. no es buen día para una letra sola.
Hay lo que se deja en la oscuridad y en las estrellas y en la soledad sin nombre, la mentida existencia, hay lo que se anda trayendo en cada fase de laluna, y hay lo otro, lo que deja el paso por la risa desdentada del no-ser, del ser mentira, del falso vivir, tejer entre el barro y la sangre una historia épica, contar entre papeles y tinta un libro de cualquier color, una música. Al final de la jornada se vuelve a ser el insecto, al aprendiz, Jean-Baptiste Grenouille en su desesperada búsqueda, que no cambia su discapacidad ni da valor a su talento, el fingir siempre ha tenido algo de rastrero.
la existencia falaz, sea dicho, no deja más que la certeza de la herida.
en las manos la duda mística de si siempre vamos a partir de cero, si lo que se construye sobre cicatriz no sevolverá tarde o temprano herida, entonces una frase, entonces la evidencia, cuando todo tiende a lo bueno algo debe esclarecer esa apariencia, "siempre fuiste mi espejo, es decir que para verme, tenía que mirarte", qué burrada, qué tristeza.
no es día para súplicas ni lecciones, no hay reflexión que pueda con la máscara que atropella todo lo que queda de mí tras la duda y le certeza, tras la soledad y el egoísmo, tras la inmadurez y la demanda, tras de mi voz que calla, tras de mi voz que dice, yo no era, nunca he sido, más que palabras rotas y llevadas (digamos) por el viento.
no es buen día para una sola letra. no es buen día para una letra sola.
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